O Preservativo

Pego em ti com o prazer de ter prazer...

São smarties coloridos que me apetece saborear, em certos momentos,

e por uns instantes derretem-se no meu paladar...

A agitação com a aflição torna a pressa a inimiga da utilização,

por vezes falhada, pelo tempo parado de espera...

Quando usado é como um apertar o cinto...

A respiração fica enevoada pelo excesso de temperatura 

e o balão mágico foge-nos do controlo...

Restam apenas vidas não nascidas pelo prazer de deitar fora...

Se estou a escrever um conto erótico?

Sim, também, pode ser, até porque faz parte da vida...

Mas não, estou a falar de vidas...

Temos o prazer de utilizar, pôr e dispor do ser humano.

Prazer esse que despejado de línguas maldizentes

deixa no preservativo restos de vidas magoadas, afogadas,

apenas com a certeza da não sobrevivência...

A felicidade de te desembrulhar na total nudez de valores

fica ao dispor do teu mal carácter e deixas-me num canto jugado

de uma má experiência escondida aos olhos julgados...

O preservativo evita muitas doenças contagiosas,

mas não consegue evitar a má língua, a maldade, 

mesmo antes de nascer...

É um bem necessário para a humanidade...

Utilizem-no não com a vergonha...

Vemos caras e não vemos corações...

Vemos corpos, mas corpos doentes, 

sedentos de morte pelo prazer da vida...

Vivam e deixem viver...

Retalhos

Rasgo um sentimento em retalhos...

Pedaços de vida quebrados no meu corpo

como as estalactites perdidas nas grutas profundas...

Minha alma no mar gelado...

Passeio o meu espírito por mundos proibidos,

sinto no meu corpo retalhos arrancados por tuas mãos

cobertos por um sorriso no voar da cegonha...

Ninhos feitos em correntes de luz...

Nasço de transformação de cirurgias

e disfarço a cicatriz desenhada pela dor da partida...

Retalhos com histórias lembradas e contadas pela cor da mentira...

Lágrimas de sal transformam-se em suspiros doces, muito doces...

Reconstruo em puzzle a perfeição da minha alma,

num nascimento completo, onde os retalhos são apenas lembranças...

Vida de retalhos transforma-se em momentos, apenas...

Vida de palavras, fica o eco na montanha...

Vida de acção, o sonho realizado...

Vida de ilusão, o vazio...

Retalhos, apenas pequenos nadas, mas juntos constroem...

Retalhos, sim...

Sou apenas um retalho perdido por alguém

na esperança de ser encontrado...

Retalhos...

Shukran

Nas tuas mãos desenho toda uma vida...

A intensidade com que é desenhada

revela um colorido de Primavera.

Desejos de agradecimento de par em par...

As borboletas voam como se tinta fosse,

marcando a sua passagem leve e suave, 

poisando nas minhas mãos limpas de preconceitos...

Percorro o calar da voz da mesquita num casamento predestinado 

de mantos coloridos que ficam tatuados no teu olhar...

Em cada linha um desejo que se realiza a cada segundo de fé...

Mãos mostram a verdade do desejo,

desejado de um tempo realizado na esperança

de uma união de duas mãos...

As linhas também marcam o trabalho de paciência 

com resultados de pintura histórica...

Paciência de agradecimento a um mundo e tradições desejadas,

a religiões casadas mas de diferentes etnias...

Apenas Shukran...

A Vida

Seguro em ti com a delicadeza que mereces...

A transparência do teu rosto dobrado por uma lente de aumento,

a água nos teu lábios são a prudência misturada com um pouco de loucura...

Dão razão à vida reflectida como um espelho...

O teu rosto bem delineado pelo pincel dos teus olhos...

Sorriu pelo deslizar nos teus cabelos, pedaços de caracóis

que se enrolam nos meus dedos...

O anel de pertence brilha como o sol de satisfação de te ter na minha mão...

Um olhar, um copo, a água que transborda a vida 

transformada pelo álcool que vicia a gargalhada descontrolada...

Pego em ti e revejo a criança perdida no oceano sem saber nadar.

Mas o teu corpo frágil transforma-se em segurança

apertada de uma vigia nas quebras, no partir, na morte

reduzida a cacos e irreconhecível, num vidro transpartente,

onde águas lavadas de várias maneiras levam pedaços de mim para ti...

Pego em ti, vida!

A Lua

Perguntei à lua como era o seu olhar...

Sorriu para mim luminosa e disse, a luz de uma olhar...

Encantada com o seu brilho

tomo banhos de luar para que no meu corpo prateado

fique toda a transparência de lugares encontrados nas tuas mãos...

Caminho pela estrada do luar sempre na esperança de te encontrar...

Os meu olhos em prece rogam a tua presença.

Calço os sapatos prateados e danço,

com as folhas caídas de um outono orvalhado,

a música no meu rosto molhado pela chuva...

Pego numa gota e sobre o teu olhar soluço a saudade...

De dia proteges-te, de noite vejo-te linda, brilhante, redonda...

Por vezes, encontro as fases...

São pedaços teus espalhados, como a magia sobre um mundo de luz...

Lua que te deitas todos os dias ao nascer do sol enrolada sobre o calor

e no pôr-do-sol despertas com o chamamento de um olhar apontado para ti...

Lua que trazes a verdade de um final de dia...

O mundo ajoelha-se e diz, obrigada!

     

A Fé

Hoje, venho falar da força da Fé...

Havia um homem com a mão ressequida..

Nos momentos de desespero chamava por Deus.

Jsesus andava por aquela aldeia e o homem pediu que o curasse.

Todo o povo esperava a sua reacção...

Disse que sim.

Houve um murmúrio em seu redor

e disseram que era proibido curar a um sábado...

Como é que isso é possível, respondeu Jesus...

Se eu tiver uma ovelha caída no poço não a posso salvar?

Disse ao homem, vai em paz e estás curado...

Os romanos usavam a força da violência nas arenas. 

Muitos eram inocentes,

mas como tinham ideias contrárias eram condenados...

Jesus, naquela altura, lutava pela sua verdade

e por fazer o que achava correcto...

Mesmo nas estradas todo o povo que gostava tanto de o ouvir

nada fazia contra os soldados romanos que o açoitavam...

Aqueles que tanto o adoravam apenas assistiam a tudo,

sem uma única atitude de salvar aquele em quem acreditavam...

Pergunto, onde está a Fé?

A razão falou mais alto...

Aquela união espiritual de partilha com o seu mestre 

ficou transformada em banhos de sangue,

como todos nós sabemos, a crucificação...

Na era actual, transformamo-nos em romanos.

Achamos que temos o direito de chicotear, com palavras

e até com acções, todos aqueles que não têm a mesma opinião,

porque a verdade tem de ser combatida...

Naquela altura, Jesus já tinha um pensamento

ou ideias superiores a todos eles...

No tempo que corre, quem tem ideias superiores,

a verdade, é banido pela sociedade...  

A Fé é uma luta entre a verdade e a mentira, o acreditar no que queremos,

algo que ainda não temos mas que se vai realizar...

Acreditem!

Tudo quanto pedirem com sinceridade, de coração, realizar-se-á,

porque a Deus nada é impossível...

A cada um de nós cabe a verdade e o livre arbítrio das escolhas. 

Todos vós tiveram provas da presença de Deus...

Continuem a sentir, todos os dias, em vossa vidas

e Deus vos abençoará em dobro...

Pedi, dar-se-vos-á...

Buscai, achareis...

Pois todo o que procura, encontra...

Esta é a força do acreditar, da Fé...  

A Baía

Passeio à beira mar, onde o olhar perdido
leva-me a transformar o meu estado de espírito...

A transparência do mar traz a recordação
de baldes perdidos de areia em castelos
num vai-vém de águas evaporadas pelo calor da força
que faço na construção de sonhos...

 Onde peço o príncipe e aparece o cavalo a galope
num areal imenso levado pela crista suave da brisa...

Continuo na minha baía
e sentado relembro o quanto é importante
sentir os meus pés descalços, fortes

nas águas salgadas das minhas lágrimas...

Ouvindo o chamamento da sereia fico encantado
com a visão de um menino sozinho
na procura dos seus sonhos...

Sentado na toalha de praia leio
o primeiro capítulo do livro "A sereia, eu e a Baía"...

A Sobrevivência

Sou felino e penetro nas entranhas para me satisfazer
de pequenas presas desprotegidas  e distraídas com a vida...

Rasgo a vida, saltando de galho em galho, mostrando a rapidez
e a flacidez a que a própria selva me obriga...

Ser a sentinela, perdida num olhar mágico...

Olho em meu redor e vejo florestas de cores verde forte,

dando-me a esperança de sobrevivência...

Preciso de viver de boca fechada, de dentes afiados...

Todos fogem de mim pelo meu rugido, meu porte...

Mas para tranquilizar o mundo vivo, suavemente,
nas grades do jardim zoológico...

E passo a ser o gatinho mais lindo
e mansinho que todos nós desejamos ter...

Consegui sobreviver...
Imposição, ser o que não sou...

Gritos de alerta, gritos de medo, muitas vezes mudos
pela cegueira do medo.

Afinal quem sou eu?

Tantas transformações...

Mas continuo a ver o respeito pelo animal que sou, dentro de mim...
Forte, corajoso, destemido quando provocado...

Manso, lindo, suave, doce quando tratado com a inteligência do respeito...

Sobrevivo na sobrevivência da selva humana...

De passagem parei e fotografei este grafite...

Deixo aqui a minha homenagem
a estes artistas desconhecidos pelo trabalho maravilhoso.

Parabéns para vós...

A Direcção

Pego nas chaves e tenho a atitude de querer sair.

O automóvel começa a trabalhar e tenho a mente vazia de desejos.

Vêm-me à memória muitas direcções, mas qual delas será a melhor?

Não sei...

Sei apenas que preciso de andar para algum lugar e pensar...

Pensar na solidão do ruído do motor...

Meto a primeira mudança com medos,

mas, suavemente, a minha vida é embalada com a força do motor.

Passo terra, lombas, águas, serras,
mas sempre protegido por um automóvel...

Pode ser antigo, mas transforma-se em antiguidade rara.

Tenho a capacidade de renovar tudo o que quero...

Pode ser um automóvel novo,
mas com as mesmas características da antiguidade...

O importante é saber conduzir sem ter acidentes...

Posso aplicar no trabalho ...

Antiguidade é um posto e cada vez se exige mais...

Tem mais sabedoria por ser antigo...
Não se perde com palavras ou acções de provocação..
Tenho as chaves na minha mão
e saio dali agora, quando quiser...

Sendo um automóvel novo tem, também, as novas tecnologias
que lhe dão o prazer de descobrir
sem medos e de uma forma  rápida...

Tem o seu valor, tem muita estrada para andar
sempre com qualidade e bem estar...
Quem escolheu a vida foi o você...
Ande, saiba meter as mudanças na hora certa...
Elas ensinam como se deve fazer.

Nunca vai ter nenhum acidente,
porque está a conduzir com segurança
e também porque tem a luz divina a proteger...

Faça caminhos longos...

Boa viagem!

Viver

Que pequena que sou diante da vida...

Grandes momentos, monumentos para onde olhei
e fiquei insegura...

Será que nos caem em cima?

 O medo apavora a minha alma...

Não, não quero...

Sou um ser humano grande, pequeno,
mas vivo no mundo da competição,
onde há um pisar constante e o tropeçar de sentimentos...

Ficamos na ansiedade e de braço dado com a força,
sabedoria e inteligência... 

O querer...

Levanto os meus braços em prece contínua
e peço a Deus que ilumine estes gigantes que atrofiam a minha mente...

Luto...

Lavro a terra da vida e corro a uma velocidade transparente
e encontro a semente nas minhas mãos...

Liberto-me da necessidade de ter a razão,
onde as palavras de veneno são pisadas
pelas pegadas da brisa leve da areia da praia...

Três certezas tenho...

A certeza de que começamos sempre...

A certeza de que é preciso continuar...

A certeza que temos de finalizar tudo o que começamos...

Somos fortes suficientes para cara a cara,
olhos nos olhos viver, viver, viver!

De mãos dadas

São espaços para que possa colocar os dedos de quem amamos...

Frágeis, doces no teu contacto...

Um bem precioso para a minha sobrevivência...
O sentir a força, o apertar contra ti, um olhar de segurança,

de perdão, como a liberdade de amar... 

Quero ter o teu entrelaçar num nó de marinheiro, num porto seguro
e ser acariciado pela pele de seda, enrugada com a continuidade da vida...

Quero partilhar caminhos, estradas, voos...
De mãos dadas seguro a tua vida presa por um suspensório...

De mãos dadas sorrio para ti, digo amo-te,

a palavra saudade deste entrelaçar de dedos...

Todos os dias são vividos como se de uma despedida se tratasse...
Aperto-as contra o meu peito pelo cheiro a Patchouli viciante, mas saboroso...

De mãos dadas, mas libertas de desejo de uma aliança de almas,
dando paz, amor, tranquilidade...

De mãos dadas...

A Mão

Rasgo a vida com a força do querer...

Em tua mão vivo dependente pela minha pequenez...

Respiro o ar dos teus olhos cheios de lágrimas de amor...

Lavo a minha alma com o sabonete...

Cheiros perfumados da terra sentidos no meu corpo...

Grito num choro sufocante de viver esta vida de liberdade...

O quanto me torno tão pequena na humanidade de grandeza,

onde satélites me mostram a importância da vida, do nascer...

Nas mãos da vida consigo ser trocada,

como também perdida nos quatro cantos do mundo,

onde o meu espírito se transformo numa brisa leve,

levando afagos em teu rosto, pela criança que sou...

Mão protectora que me segura na queda

e que me levanta sempre com segurança e protecção,

como se fosse um pára-quedas

no aterrar sem dor na partida do corpo.

O quanto pequenina sou...

O quanto me transformo...

O quanto vivo na vida...

O quanto sou feliz por estar em tuas mãos, vida...

A Carta

Sentada na borda da estrada da vida,

penus rodados levam a minha imaginação

para uma fuga constante de mim mesma...

O olhar fixo no trabalhar do motor...

Qual a direcção a tomar...

É um vai vém de dificuldades para poder passar entre eles...

Luzes cegam-me a paciência...

O buzinar descontrola a capacidade de raciocinar,

deixando-me indefesa com as incertezas de momentos frágeis.

Levanto-me e procuro a chave, mas não encontro...

A aflição da perda...

Loucamente grito deixem-me, deixem-me, por favor...

Apenas quero viver...

Não compreendem...

A Lei das Ruas

Nasci para a vida e na vida não escolhi nada, a não ser querer viver...

Não interessa o corpo ou o local, apenas o nascer...

O sentimento do homem é imprevisível,

tanto o amor, como o abandono e a rejeição...

Preciso com urgência de corpos perfeitos para mostrar 

à sociedade o que consegui fazer...

Vou para a rua esmolar um olhar, nem que seja de piedade,

mas olham com pena...

A rua é de todos e é de ninguém...

Não tenho a mãe a dizer,

filho queres leitinho quente, filho tens frio...

Apenas tenho como tecto a lua, o sol e durmo sobre a relva

num orvalho transparente, húmido, gelado

do vento rasteiro que varre o lixo leve...

Folhas chocalham como guizos de alerta,

onde os morcegos da noite passam beliscando

o pão da fome, duro pelo tempo, encontrado aqui, ali...

Sorrio pelo banho da chuva e o sabonete de terra

limpa a sujidade de almas cansadas de caminhar para um vazio...

Rastejo na esperança de encontrar a minha mãe...

Uma procura fantasma, porque não sou filho de ninguém...

Vivo num jardim zoológico e a troco de umas moedas rastejo pela vida...

Sou igual a ti, porque nasci de uma mãe, hoje mulher...

Mas sou diferente...

Não fui eu que pedi...

Afinal onde é que está o meu erro?

A vida dada, a vida vivida...

A Fada que Sonha

Já ouvimos falar muitas vezes de fadas,

mas desvalorizamos e dizemos que são coisas de crianças...

Quando crianças o sonho torna a vida mais suave

e faz acreditar no doce da magia...

Um dia a fada desejou partir para uma terra distante.

Como fada a sua função é de fazer sempre o bem.

No seu caminho encontrou o dragão, lenda...

Uma luta muito igual entre o bem e o mal...

Mas o desejo da fada era domar o dragão 

para poderem viajar na terra dos sonhos...

Com a sua paciência, delicadeza e muito amor conseguiu

trepar no ouvido do dragão e disse-lhe, eu amo-te...

O dragão nunca ouviu uma palavra de amor

e ao ouvir ficou encantado com a sua fada...

A partir desse dia nunca mais se separaram...

Amigos unidos pelo amor...

Tão diferentes e tão iguais...

Afinal o sonho da fada tinha-se realizado, 

apenas ter um amigo diferente...

Com a simplicidade da vida tudo se transforma, basta querer...

A Deus nada é impossível, mesmo em sonhos...   

A Loucura

Abro a mala e ponho lá dentro tudo o que me vem à mão...

Por vezes, não é o que preciso, mas o desejo da partida, a euforia...

A viagem torna-me louca...

Sim, uma loucura que transcende o meu peito num grito abafado

pelo acumular de várias roupas fechadas na mala...

Se eu fosse do mundo, o mundo amaria o que era seu...

Como todavia não sou, pertenço ao mundo dos loucos...

Loucura de correr contramão, contra regras...

Loucura do colorido das asas do papagaio...

Levo na minha bagagem retalhos de uma vida...

O chapéu tapa o sol de um caminho,

como o calor da sede que tenho de correr

nas curvas da auto-estrada marcadas por cicatrizes de sapatos apertados...

Choro a sola que me faz andar, andar perdida num horizonte longínquo...

No desfecho de encontrar o pôr-do-sol, paro...

Águas da ribeira lavam o meu rosto

queimado pela poeira do tractor no lavrar da terra,

onde espigas de trigo são servidas na mesa da fartura

e da loucura percorrida sem eira nem beira...

Assim sou...

Loucura de vida e de costas voltadas para o mundo...

Apenas levo nas minhas mãos calejadas uma mala de transformações,

onde tudo existe e nada existe a não ser a loucura... 

   

A Outra Face

Também posso chamar de máscara a identidades perdidas,

escondidas por detrás de um rosto colorido ou apenas natural...

Na vida de cada um de nós perdemos identidades...

Por vezes são esquecidos valores, fica o robot...

Nascemos num local e com a continuação da distância somos o povo da terra

e no prolongar do tempo usos e costumes novos vão-se adquirindo...

Um mascarar da saudade, de sentimentos, de um rosto encoberto pela saudade...

Lágrimas rolam no rosto e perdem-se no espaço

confundidas com o suor salgado

e por uma lasca momentos, tiras de lembranças

soltam uma gargalhada de euforia de um Carnaval mascarado...

Gosto das cores porque me fazem sorrir

uma infância perdida algures na terra de ninguém...

As máscaras confundem a identidade de quem sou...

Por detrás de tudo o que quero ser e desejar

vale tudo e nada sobra para o dia que nasce...

Sabor a papel, música do batuque, corpos desfalecidos pelo gingar de luzes,

onde sirenes constantes relembram a pergunta, quem é você?

Tire a máscara...

O Lei do Bumerangue

Todos nós já ouvimos falar deste objecto.

Os bumerangues foram criados para voltar à mão do arremessador

quando não atinge o alvo, ou seja, retorna sempre para quem o mandou.

Na espiritualidade também dizemos, cá se fazem, cá se pagam,

ou ainda, Deus castiga e já vimos que não é verdade...

Acredito que todas as sementes que lançamos à terra frutificam,

ou nascem e tornam-se lindas, ou nascem mas depois morrerm, a lei do retorno...

O bumerangue é jogado com a intensão de atingir o objecto que desejamos,

como sinal que conseguimos, mas caso não se atinja corremos o risco

de vir ter às nossas mãos...

Quero dizer, não faças aos aoutros aquilo que não queres que te façam a ti...

A vida é um jogo e jogamos o que mais gostamos e nos interessa,

mas nunca por imposição, porque geralmente dá maus resultados...

Há jogos perigosos, ou seja, palavras que magoam

ou põem em praça pública vidas de terceiros com o fim de manipualr mentes,

jogar interesses, fazendo acreditar que têm a vida em suas mãos,

estragando a delas e a dos outros...

Aqui entra em acção o bumerangue, o retorno...

Peguem em vossas vidas e lancem o bumerangue

com o objectivo de brincar, de se divertirem sem magoar os amigos.

Só seremos felizes se virmos os amigos felizes

ou se proporcionarmos esse bem estar

sejam maridos, namorados, mulher, pais, filhos...

Se não estão felizes ao lado de quem estão

tomem a posição de dar alegria ou proporcionar esse bem-estar...

Quem ama dá alegria...

Quem ama gosta de ver em nosso redor felicidade...

Quem ama respeita, mesmo que seja amiga(o), porque ninguém é de ninguém...

Pensem com carinho e reflitam...

A vida só tem sentido dando a mão a quem precisa,

mas sempre com verdade...

Não a verdade de um passado, mas do presente,

porque vivemos no presente...

Raízes

Ao olhar esta imagem tenho memórias de resistência

de um prolongar as raízes do meu viver...

São longos e profundos os desejos de procura de um entrelaçar sobre a terra,

amores, valores, cumplicidades, respeito e posso juntar paciência...

Toda a planta se transforma em árvore pelo tempo,

como também pelas profundas raízes que o vento leva...

Tenho sede para que cresçam os meus braços em teu redor...

Tenho força para aguentar o frio, a neve...

Porque estão a meu favor conseguem matar todo o tipo de bicharada,

pensamentos que matam, a negatividade, mal entendidos...

Por vezes, fica enterrado todo um passado equecido pela resistência das raízes...

Folhas verdes de esperança nascem no meu coração,

onde palavras levam-me as flores e mais tarde os frutos

de um amor semeado entre conflitos internos...

Mas sobrevivem à troika de mentes extrovertidas

e unem-se por raízes longas, mas sinceras,

métodos tradicionais que solidificam na verdade, na integridade...

Por tudo isto, brevemente, estas raízes resistentes darão frutos

para que possa colhe-los e saborea-los...